Das Geläut aus dem Schilf

Das Geläut aus dem Schilf

Die Glocke antwortete erst, als Julian aufgehört hatte zu lachen.

Zuvor war da nur der Ton in seinem Rucksack gewesen, ein kurzer, dumpfer Anschlag, den der nasse Stoff fast verschluckte. Julian hatte den Rucksack abgesetzt, den Reißverschluss aufgezogen und hineingesehen. Zwischen dem Sportheft und der zerdrückten Packung Butterkekse lag die Altarglocke. Vier kleine Messingschalen an einem gemeinsamen Griff. Schwer genug, dass der Boden des Rucksacks sich nach unten zog.

„Super“, sagte er.

Er lachte einmal durch die Nase. Das war seine Art, einen Fehler klein zu machen. Wenn er zuerst selbst darüber lachte, hatten die anderen weniger davon.

Aus dem Schilf kam ein Ton.

Julian hob den Kopf.

Das Geräusch war tiefer als das seiner Glocke. Es hatte einen rauen Rand, als hätte jemand mit einer Feile daran gearbeitet. Danach hörte er Wasser tropfen.

Er stand am Beginn des Dammwegs. Hinter ihm führte die Straße zum Dorf hinauf. Vor ihm lagen die Weiher, flache dunkle Felder hinter Schilf, das vom Winter noch gelb und an vielen Stellen gebrochen war. Die Fichten am gegenüberliegenden Hang standen so dicht, dass sie aussahen wie eine einzige Wand.

Julian wartete.

Ein Auto fuhr oben an der Straße vorbei. Seine Scheinwerfer strichen über die kahlen Weiden. Als es verschwunden war, hörte er wieder den kleinen Bach, der unter dem Damm hindurchlief.

„Kuh“, sagte er.

Es gab seit Jahren keine Kühe mehr hier unten.

Er wusste das.

Trotzdem zog er den Rucksack zu und ging weiter.